(ESCRITO DE BAUL) Mirame a los ojos...

Una simplemente mirada puede revelarte los secretos mas internos de una persona...
Cuando tenemos .  Se esuna preocupación,  un mal día, un problema y no queremos que se entere cierta persona... intentas evitarla. Porque sabes que en cuanto te mire, sabrá que te pasa algo.

Llevo tiempo huyendo, poniendome una mascara inutil con una gran sonrisa. Cuando en realidad he querido llorar y no me lo he permitido. Repercutiendo en mis pilares una carga atroz y una carga de tristeza.

He buscado refugido en mis depositos de energias, de mis alegrias... pero todas las reservas acabaron.

 Ya no hay lagrimas pues hay sequia en mi alma.

Un día Cualquiera....

Otro día mas había pasado, la niña como todas las noches salía a su balcón, se quedaba horas sentada escribiendo, sin sentir nada.
A veces las lágrimas resbalaban por sus mejillas.. pero no siente, no duele, no hay sonrisa, no hay alegría, no hay tristeza, no hay nostalgia... NO HAY NADA!
Los sueños e ilusiones, ¿donde estaban?, ¿donde se habían ido?, ¿donde yacen mis metas?...
A veces pensaba en la muerte, Dulce muerte... decía ella.
Llevaba tiempo así...
Los días pasaban, sus amigos ya no la visitaban, ella negó todo lo que le rodeaba.
Las hojas de los arboles volverían a caer, ella caía. Ya no tenia como sujetarse, todo se desvanecía, su vida, su trabajo, su casa.
La vida la pintaba de un solo color, todo era gris... ya no había color.
Un día fue su corazón el que no pudo con tanto vacío, se desplomo su vida, desapareció y sus lágrimas desaparecieron con ella.
Ahora es cuando no hay dolor, cuando no se siente, cuando dejas de sonreír y de sentir...
Vive la Vida al máximo....

Saboreando los estragos de la vida ....

Parece que todo termino....

Llevo bastantes días dándole vueltas e intentando empezar esta entrada en mi blog.
No sabia como hacerlo, que tontería, ¿verdad?

Supongo que tengo tanto que decir , pero a su vez .... ¿Como se puede expresar una mezcla tan agridulce de sentimientos?, Yo sinceramente ... no puedo.
Lo único que puedo expresaros, es el balance tan doloroso, pero a su vez tan necesario que hay que pasar para cerrar una gran puerta e intentar ser felices.
Cuando las cosas pintan mal... intento ser objetiva y analizar "los porques" ... y me doy cuenta que soy mas fuerte y mas valiente de lo que pienso.

La vida es la vida... solo la vivimos una sola vez, ¿por qué conformarnos si sabemos que el final de la historia no será con un desenlace feliz?

Me costo tanto... creerme esto y ahora me esta costando tanto dejar de pensar por dos, equivocarme de camino a mi nueva casa, las peleas por el canal de la televisión, por los viajes a Gandia ....
Te recuerdo a veces con pena... cuando pienso en los proyectos comunes que teniamos en mente y finalmente... han sido castillos de arena, destruidos por una tormenta... y otras veces te recuerdo con una gran sonrisa, por todos los años tan maravillosos que hemos vivido y lo feliz que por lo menos yo he sido.

He redactado esta entrada para compartir esta étapa de mi vida con vosotros y poniendo punto final a esta página, para escribir de nuevo en la siguiente y empezandola:

Voy a ser FELIZ!

:)

RETRATO - ANTONIO MACHADO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido —ya conocéis mi torpe aliño indumentario—, más recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmética, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera mi verso, como deja el capitán su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo —quien habla solo espera hablar a Dios un día—; mi soliloquio es plática con ese buen amigo que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago el traje que me cubre y la mansión que habito, el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último vïaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.